Достал и размял сигарету.
Гляжу неотрывно в окно.
Уходит короткое лето –
Что было судьбой мне дано.
Струится дымок сигареты,
А мысли – в груди жернова:
Что песни мои все пропеты,
Судачит людская молва.
Твердит, будто я исписался,
Пора убирать карандаш.
Но я же молве не поддался,
Не впал в несусветную блажь.
Грусть вслед улетает за дымом.
Сомненья в душе заглушу,
И новые строчки любимой
На чистом листке напишу.
Не правда, что я исписался.
Не правда, что смог очерстветь.
Я просто, поверь мне, стеснялся
Тебе эти песни пропеть.
май 2021г.
Не правда...
© Copyright: Георгий Косаревский, 2021
Свидетельство о публикации №121051707499
Свидетельство о публикации №121051707499
Рецензии
На это произведение написано 27 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.