Путь

Мой культурный поломанный код
Заштрихован, как клетка в тетради.
Он в расход,
На растопку пойдет – не во имя, но ради
Голубого дымка,
Что взвивается в синее небо.
От звонка до звонка –
Десять лет, как от нетто
До брутто;
От щелчка зажигалки до пляски огня –
Полминуты.

На рассеянный свет променять
Окаймленную ясность понятий,
И проснуться опять,
Как младенец в огромной кровати
Посреди очертаний размытых
Предметов и лиц.
Падать ниц,
И посапывать сыто,
И смотреть с любопытством, и трогать впервые руками,
Собирать и разбрасывать гладкие круглые камни
На пустом побережье далекого синего моря.

Нет такого пути, что бы ни был уже проторён –
Миллион
Незаметных цепочек следов,
Миллиард завершенных однажды историй.
Дым восходит в бездонное небо крутыми витками,
А по ним,
По ступеням сожженных дотла штрих-кодо;в
Отправляются в путь пилигримы,
Пророки, поэты -

Долгих лет им,
А я
Остаюсь на земле
Раздувать золотые угли
И смотреть на дымок,
На мирок, сотворенный из глины,
Рисовать на полях,
Синей ручкой сплетения линий:
Города и моря,
Перекрестки небесных дорог.