И дирижабли не летают на закат

Нет на войне спокойствия мирского.
судьба болтается на бренном этаже.
и выживать приходиться вне зоны,
не дозвонившись милосердным до Небес.
алло... алло... нелётная погода,
и дирижабли не летают на закат.
а, солнце всходит прописным по гороскопу,
двенадцать месяцев плакатом провисая.
одна война, как наказание - вендетта.
и смерть привычна, за обычай едкий взяв,
входить без стука, подрезая косой свечи,
когда молиться уже поздно, звать врача...
и, нету выхода из тесного формата,
все рамки склеены - столярный клей застыл,
тебя зажав меж дулом автомата
и неизбежностью последнего пути.
и, нету плача, отпевания и тризны,
никто не нужен ни любимым, ни врагам.
сам за себя воюешь... без прикрытия,
и цель, намеченная, целится в тебя.

прости ни мать, ни отче, ни противник,
на небо просятся, чтоб падать комом в хлябь-
в тела расслабленные - без той особой выучки,
импровизируя, чтоб безрассудно... выживать.