Как солдаты мы гибнем на этой осени,
Кто в бою, кто упав, да в туман проседи.
Кто в болотах останется гнить запорошенный,
Постучался б в окно - гость непрошеный.
Небо жалит меня, да свинцовыми розгами.
Вместо слова земля, - слышу *ЛЯ отголосками.
Но ещё я лист, на ветвях дуба броского.
Перед смертью мне прочитай Горбовского!
Как солдаты мы гибнем на этой осени...
© Copyright: Виталий Татаринов, 2021
Свидетельство о публикации №121051703269
Свидетельство о публикации №121051703269
Рецензии