Что-то есть такое...

Со мною попусту не спорьте,
Рисуя  розы  на  торшере.
Я  не  изюминка на торте
И не сокровище в пещере.
 
Какая  истина  в  сосуде,
Такие к ней и притязанья.
Меня  ещё читают люди
И  обливаются   слезами.

Они,  бывает,  веселятся.
Бывает,  даже до упада.
И мне не надо апелляций
И восхищения  не надо.

Ну  что  во  мне  такого?
                Здрасьте!
Рука набита, мозг прокурен.
Во мне и музы, и напасти,
Я  завсегдатай  винокурен.

Однако что-то есть такое,
Что открывается  в  поэте
И  не  даёт  никак   покоя
Моим читателям на свете.

Пашу ли я пробитым днищем,
Ищу ль словцо без перекура,
Пишу ль новеллу я о нищем –
И налицо литература.

Статейку если накатаю,
Признаю это откровенно,
То сам порой слезу глотаю,
Настолько всё проникновенно!

Быть может, я и словоблуден,
Но не собою лишь любимый.
Я не какой-то хрен на блюде,
А если хрен – неистребимый.

И  не  похожа  на геройство
Любовь глубокая, под кожей,
Не унизительного свойства,
А та, что в заповеди божьей.

2021