Посв. В.В.
Как рифма порой заразительна,
А с нею эпический слог
И это всегда удивительно,
И это, возможно, пролог
Того, что когда-нибудь сложится
В те несколько пафосных строк
И, мощным талантом умножится,
Хоть знаю, что я не пророк!
И рифмы покорные множатся
Ложатся под нож естества
И не о чем больше тревожиться -
Достиг ты вершин мастерства!
Ты ждёшь похвалы, восхваления,
О, да, ты - великий поэт!
И в этом уже нет сомнения,
Ведь равных, как будто б и нет!
На что же ты, глупый, надеялся,
Ты думал, что ты уже бог?
Но флёр твой, как дымка, рассеялся
И всем очевидно - не смог!
И вот уже нет продолжения,
Подводишь ты скромный итог:
Нет больше ни рифм, ни сложения,
А есть для волненья предлог.
И как неизбежно кончается
Придирчивой рифмы залог,
Так всё на круги возвращается,
И это уже – эпилог!
сентябрь 2011
Эпилог
© Copyright: Вадим Владарчик, 2021
Свидетельство о публикации №121051603755
Свидетельство о публикации №121051603755
Рецензии