На обочине жизни
Очутился
Я в окруженьи упрощённых типажей.
Почти как у Савинио:
Несушка-потаскушка,
Рафинированное быдло,
Паскуда,
Натруженное чудо-юдо,
И, вечно делающий вид что всё прекрасно, пустозвон.
И, как в калейдоскопе
Из горсти стёклышек,
Блюду неспешно
Их чередование.
И в разных комбинациях
Смотрятся, как чудится, свежо.
Не. Враки...
И, убегая от,
Несусь как оголтелый,
Как зверь, бегущий на ловца,
Извергнуть силясь
Из себя всё больше,
Я игнорирую надрыв.
И тщетно.
Так до без конца.
И, господин в пустыне,
Смотри на чём застынет:
ПобОку штуки-дрюки -
И в боки руки-крюки.
И что же,
Йокарный ты боже?
Всего - малАя малость.
И долгий сикось-накось...
Игра типажей
© Copyright: Антоний Витольд, 2021
Свидетельство о публикации №121051600310
Свидетельство о публикации №121051600310
Рецензии