Грёзы о книгах

Бывает вижу странный сон
Вне наших хронологий:
Какой-то дом чужих времён,
В нём потолок высокий.

И стены комнат, и шкафы
Мне чем-то так знакомы.
Вся мебель в звуках тишины
Стоит там в сонной дрёме.

А где-то в комнате одной
Под кружевной вуалью
Взывают книги стариной
И тайною печалью.

Они размерами со стол...
Ремней тугих застёжки,
И окружает ореол
Потёртые обложки,

Как будто пламень по краям,
И будто пенье хора.
Орнамент тонкий по ремням
Бежит живым узором.

Открыл я с трепетом одну
На гребне вдохновенья,
И что-то тянет в глубину,
И будто дуновенье...

В той книге жёлтые листы,
Как ржи созревшей поле.
В ней буквы светом налиты,
В них мудрость древней воли.

Волненье радостных минут
Дают мне те страницы,
И тихо, ласково поют
Рисованные птицы.

Не успеваю прочитать
В той книге даже слова —
Вновь утро, чувствую кровать
В стенах родного крова.

На сердце смутная тоска
Жжёт горечью утраты,
И слышен глас издалека,
Книг чувствуются взгляды.

Течёт рекою этот век,
Гляжу в большие книги,
И по углам библиотек
Ищу ночные лики.

Их нет нигде, но в снах порой
Являются мне снова
И манят древней сединой
Таинственного зова.

май 2021