Не наш конёк – терпенье от погод,
Мы, люди – солнцерадостный народ.
Ум прячется, поспешно громоздя
Сухое место в глубине дождя.
Нас греют электричество и газ –
Сидим в тепле, вовне уставя глаз -
Красивость капель кой-кому мила,
И повод есть откладывать дела.
Объевшийся великой суши, рад
И граду, если меньше сливы град, –
Он, как лягушка, млеет в пальцах струй
И в лужу входит, словно в поцелуй.
Но тот, кто к мокрым прелестям привык,
Занудством ублажает свой язык,
Твердя, что настроенье на нуле,
И с водкой чай мешает на столе.
Я – метеозависимый, я слаб –
Дню пасмурному кланяюсь как раб;
Стремлюсь в дремоту ускользнуть от мук,
Зане свиреп уныния недуг.
Но лишь иссякнет хлябей вещество,
От солнца – я впадаю в торжество;
Меня светило гладит по плечу,
И по лучу я бабочкой лечу.
16.07.18
Дождь из Зрелое лето
© Copyright: Спящий Поэт, 2021
Свидетельство о публикации №121051508215
Свидетельство о публикации №121051508215
Рецензии
