Стих про что, увы, не знаю

Не пишу сейчас тихи я,
Тихо дую только в ус.
Вылезают лишь глухие,
И отвратные на вкус.

 Неужели я не буду,
 Песни петь , стихи писать.
 В них нелепая простуда,
 Появилась, так сказать.

  В той простуде морфий вредный,
  Наркотический угар.
  Мне твердит , что я бездетный,
  И совсем не суперстар.

Только я её подальше,
Прогоняю,русский смак.
Чтобы было меньше фальши,
Я ведь вовсе не дурак.

 Проститутки драной плева,
 Возмущается, мадам.
 Все её пинают слева,
 Я ж пинок ей в печень дам.

  Чтоб она не теребила,
  Сраной критикой своей.
  Не страшила,не любила,
  Только не понятно ей.

   Всё равно чего-то гложет,
   Строки пишет по пути.
   И спокойно жить не может,
   Не проехать, не пройти.

Но однажды,в сон искрящий,
Я заткну её нектар.
Он совсем не настоящий,
Как Джон Конор, аватар.

Он подвёл свою мамашу,
И с «генезис» обманул.
Не пугайте ж маму вашу,
Пока я вдруг не чихнул.

 А когда чихну на гамму,
 Чтобы ангел навестил.
 Жду от Бога телеграмму,
 Иж ты, губы раскатил.

  Раскатил бы свои губы,
  Я без помощи ментур.
  Хорошо б жилось и любо,
  Мне без всяческих микстур.

   И писал бы я втихую,
   Это ноты, «до,не,ми».
   Бог мне скажет-«я страхую!»,
   Ты попробуй,отними…

Стих про что,увы,не знаю,
Просто в целом жизни суть.
Тихо камушки пинаю,
Ты,господь,не обессудь.

        ~The end~
        [15.05.21]