Люди души тишину порой не находят,
волоком тащат тёртые в дыры ковры.
Веру в себя загубили среди посторонних,
вечно пугаясь, обиду внутри затаив.
Письмами не успокоили и поцелуем,
вёдрами слёз обливая неистовый пыл.
Мать молодая дочку безмерно балует,
вешая нетерпеливо познаний ярлык.
Месяц янтарный рукою набитой расточен:
лишь по весне понимаю, как расцвела.
Бережно копятся дома постылые ночи,
слышатся наших разбитых сердец голоса.
Боль одиночества сутками вяжется прочно,
точит ушедшее время разлуки ножи,
руки уставшие вновь опускаются молча:
как не любить эту женщину, боже, скажи.
Посторонний
© Copyright: Арслан Яшагин, 2021
Свидетельство о публикации №121051507340
Свидетельство о публикации №121051507340
Рецензии