Сергей Есенин

Ах, осень, как ты расточительна в ласке своей,
Как ты утешаешь, каким ты пронизана светом!
И я растворяюсь в тебе, в тишине твоих дней.
И я обо всем забываю, - тобою согрета.

Слетаются птицы ко мне, я кормлю их с руки.
Мне радостно с ними, мне кажется, что понимаю
Их птичий язык. Говорю им: «Я брошу стихи.
Я ваша, - по сути! Возьмите меня в свою стаю!»

Садятся на руки ко мне, словно строчки в строфу!
Чужие пройдут, «покиваша своими главами»*.
Что мне до чужих? Не для них я на свете живу.
Бываю беспечной, но я не бросаюсь словами.

Октябрь наступил…Золотая листва на пути.
Хожу и, задумавшись, слушаю ветер осенний.
Вдруг вспомнила, - сердце забилось, как птенчик в горсти,
Что здесь, по аллеям, когда-то бродил сам Есенин!

А смерть осторожно ходила за ним по пятам…
О, как он метался. Уехал потом из России,
В Америке жил он, но только измаялся там.
В тисках его душу держала какая-то сила.

Он пил и скандалил, он будто глушил темный страх, -
Предчувствие гибели сердце его истомило.
И сколько прозрений и боли в прекрасных стихах,
И сколько мелодий высоких оставил он миру.

Не верю, что мог он решиться покончить с собой,
И всем протоколам фальшивым не верю, не верю!
Играя листвой, он проносится над головой,
Иль тихо, незримою тенью, скользит по аллеям.

          *«покиваша главами своими» - Псалтирь, пс.108:25.