Все говорят, что я пропащий,
А я никак не пропаду,
Который год играю в ящик,
И посылаю всех в пи3ду.
Меня не раз уж хоронили,
И пили, как за упокой,
Но воскресал - веревку в мыле
Пусть мерит кто-нибудь другой.
А я возьму свою гитару
И под веселый перебор
Спою вам свой мотивчик старый
О том, что жив я до сих пор.
Пропащий
© Copyright: Владимир Филинфил, 2021
Свидетельство о публикации №121051505178
Свидетельство о публикации №121051505178
Рецензии