Зачитаны до дыр,
Благоразумно слепы,
Свой проживаем мир
Предательски нелепо.
Всё молча и промеж:
Здесь терпим, там латаем,
А дети постят треш...
Мы их совсем не знаем.
Перекалилась сталь,
Потрескались опоры,
А дети смотрят вдаль,
Но видят лишь заборы.
А дети жаждут знать:
В чём сила, где свобода?
Им глубоко плевать
На продолженье рода.
У них другие сны,
У них «чужие нравы»,
И чувства нет вины
За промахи державы.
То утренник, то шмон,
Кто в строй, кто – в автозаки,
Взорвавшийся гормон
Судеб сметает знаки.
Что сеял, то пожнёшь:
«В Багдаде всё спокойно...», –
Склоняем скорбью ложь,
Чтоб выглядеть пристойно.
И отрекшись, любя,
В тени тельца литого,
От страха за себя
Мы их сожрать готовы...
Болезнь Крона
© Copyright: Алексеев Игорь Евгеньевич, 2021
Свидетельство о публикации №121051408227
Свидетельство о публикации №121051408227
Рецензии