В году две тысячи...
С разрозненных путей
Сольётся общим ручейком
Твоя печаль с моей.
Нас, живших сонно и без снов, –
Всех соберёт Отец:
Запропастившихся волков
И сгинувших овец.
В среде предельной густоты,
Где душам нет числа,
Поймём ли: я, что это – ты,
А ты, что это – я?
Свидетельство о публикации №121051406592