В ночном

Я видел свет... бомонда - незатейлив,
он блеску бижутерии сродни.
Я видел свет... в конце пути, тоннеля -
так брезжит солнце в щель тугих гардин.
Я видел свет... на маленькой планете
не все ещё облазил уголки.
Я видел свет... но аура Поэта
почти потухла - тлеют угольки.
Дымит костёр, отпугивая мысли,
назойливых комариков... имхо...
Я вижу свет, но он какой-то мглистый,
неоновой таблички в небе: «ВХОД».
Щербатый месяц между туч маячит.
Мне так не хочется на этот свет идти,
но «ровным счётом ничего не значит:
иного нет у нас пути».

Я видел свет - сфумато очертаний:
он внутренний... он когерентен мне.
Так ночью при Луне читают,
забыв, что светит отражение в окне.
И днём, и ночью... все мы преломляем,
диффузно отражаем Свет Души.
Мы - как росинки солнечной поляны,
как светляки в густой ночной тиши.

Люминофор мой выдохся... печально,
а свежего в меня не завезли.
Маяк зовёт... я не спешу отчалить...
И говорю себе: «Проехали... не злись.
Чадит костёр? Поэту что мешает
раздуть его и тени распугать?
Там, за спиной, не Смерть стоит - ольшаник,
а в пойме строк пасётся твой Пегас.»

Я видел свет... во мне бликует Слово,
как солнце по взволнованной реке.
Я только зеркало, что лучик ловит
и зайчики пускает по строке.