Соревнование с жизнью-уже как спорт,
В моё лицо летят апперкоты, хуки,
Надеюсь, мною будут гордиться внуки,
Я доведу корабль в свой фьорд,
Милорд.
Вокруг не лица-маски ужасных морд,
Их голос ядовит, как укус гадюки,
Меня готовы выпустить на поруки,
Но я уже не брошу свой форт,
Милорд.
Сегодня снова дует промозглый норд,
Минор-как будто отзвук моей разлуки,
Заиндевели руки от стылой скуки,
Но это- не последний аккорд,
Милорд.
Милорд...
© Copyright: Анатолий Фукалов, 2021
Свидетельство о публикации №121051404859
Свидетельство о публикации №121051404859
Рецензии