Меня порою упрекают,
Что я пишу о призрачных делах,
Но оппоненты и не знают, и не понимают,
Насколько дело Мира просто швах.
Полоской света сигарету зажигаю,
И боль струится в тысячах телах,
И призрачность в реальность я перегоняю,
И чувствую особый в этом смак.
Тебя, родная, на излете поднимаю,
И всем приходит неотступный крах,
В ладонях каплю сердца зажимаю,
И следую пробитому в веках.
Еще, мой Бог, с судьбой играю,
Но делаю наотмашь, впопыхах,
И сердце я по капельке теряю,
И испаряюсь я в чужих руках.
Тебя, мой Мир, уже не догоняю,
И понимаю, виноват во всем Аллах,
И душу, как резинку я стираю,
Чтобы забыться в Ангельских руках,
И Мир, как суррогата чудо,
И я съедаю крашенное блюдо,
И чистотою Мира наполняясь,
И разум принимая, словно страх,
Мой Мир, тебя таким я обнимаю,
И чествую, и пествую, Аллах!
Мир
© Copyright: Сергей Белима, 2021
Свидетельство о публикации №121051401419
Свидетельство о публикации №121051401419
Рецензии