Держись страна

Какое странное во мне случилось чувство:
прозрачное, как горный ручеёк.
В нём нет изысков высшего искусства,
и всем страстям выносится упрёк.

Я в дневниках всю жизнь перечитаю.
Особенно, заметки на полях.
Прощай страна, я завтра умираю!
Уж как-то перебейся без меня.

Но для чего мне прозорливость эта?
Живу, как все - то каясь, то греша...
Что с меня взять, в моей душе поэта -
одни стихи и больше ни гроша.

Тогда Хранителя, родной, знакомый голос,
мне прошептал: - Ты взвешен на весах.
Твоя душа напрасно раскололась:
на ту, что здесь, и что - на небесах...

Ты, парень, взят у Бога на заметку,
ведь слишком рьяно накопил долгов.
Теперь давить придётся на гашетку,
и поливать молитвами врагов!

Твоя страна нуждается в подмоге.
Не ёрничай, чем сможешь помоги.
Поэты - это проклятые "боги",
у нечести - заклятые враги!

Я жизнь свою в стихах перечитаю...
А все-таки, мы весело живём!
Держись страна, я завтра умираю.
И с неба поддержу тебя огнём!