неожиданная катастрофия

Н Е О Ж И Д А Н Н А Я    К А Т А С Т Р О Ф И Я

                Я – белый негр в российском королевстве!
                Плачь, Дездемона, плачь!

Время сожрало кусочек Луны,
когда меня не было дома.
В утреннем небе останки видны
над крышею гастронома.

Сердце стучит в горло.
Обита газетами мебель.
Крутят спирали слов,
Галактики стихов разбегаются
в молоке непонимания.
В солнечное сплетение
мыслей и чувств
бьётся атомная бомба
сомнений в себе.

В осином гнезде
литературных кулуаров, салонов,
лязгают ослиные челюсти
любителей
изысканных пенюаров
и посетителей
в этой связи будуаров,
пенится жидкость
для выращивания волос,
лопаются мыльные пузыри кинозвёзд,
и чугунные шары поэтических боссов
с грохотом
укатывают
асфальт современной поэзии,
втаптывая
разноцветные миры
в его одиозную серость.

Инвалиды Поэзии!
Бросьте кости предков.
Возьмите детские кубики букв
и высыпьте их в траву.
Выпустите свинок-копилок
на гаревую дорожку соревнований
и посмотрите,
кто сидит за вашими столами.

Вас разбудит
маленький котёнок
с клубком детских сказок,
в розовой вазе
с белым портвейном
золотая рыбка с того света,
требующая третий выходной,
с хрустом осыпаются тёмно-красные пионы,
в ритмах ансамбли
джинсовых девочек.

Как много всего вокруг,
следует остановиться,
но я колесо автомобиля,
подпрыгиваю
и кручусь в асфальтовой жизни,
но вот
КАТАСТРОФА
у светофора,
и тот, за рулём,
превращается в склад
родственных забот,
наследник плачет
над останками
автомобиля,
а я качусь по этой дороге –
свободен!
На красный свет.

Я остановлюсь,
покручусь на месте,
упаду,
несколько раз конвульсивно дёрнусь –
- колесо отличается отсутствием рук –
и застыну,
негодный на запасные части.

А клаксон, измученный
несчастным наследником,
крикнет:
Оставьте костыли рифмы!
Пишите музыку слов,
трепетанье
грома
языком  восторга и красоты
вознесите
до шёпота
признанья в любви.

Освободитесь
 от идиотизма
   отрицания
      трагического ощущения
                жизни…

             21 июля 1982 года
+++


© Copyright: Август Май, 2015
Свидетельство о публикации №115060108213

Рецензия:

"А клаксон, измученный
несчастным наследником,
крикнет:
Оставьте костыли рифмы!
Пишите музыку слов,
трепетанье
грома
языком восторга и красоты
вознесите
до шёпота
признанья в любви".
Потрясающе!

Наташа Ко   24.07.2015 12:24   

Вот любопытный пример того, что можно сказать прямо, а получится понятно даже самому. Конечно, я говорю о себе, поскольку меня трогает, когда говорящие своё показывают мне своё своё у меня.

Август Май   24.07.2015 18:50 

Боюсь ошибиться в трактовке Вашей мысли. Я выделила часть Вашего стихотворения(взятую в кавычки, в знак цитирования), которая соответствует поставленной мной оценке (потрясающе!), и производит на меня большое впечатление (например, в части ритмики Маяковского, и не только - вообще всё понравилось) - если Вы об этом. В моём восприятии некоторые стихи распадаются на несколько частей, и сказать одним словом обо всем стихо - не в Вашем случае. А выделить что-то, достойное отдельное оценки, можно. Если Вас это расстраивает - больше не буду и приношу свои извинения.

Наташа Ко   24.07.2015 19:20

Спасибо, я какой-то "бесчувственный" насчёт обид, верно, слышу конструктив, а, может, грешен, выискиваю конструктив. Здесь, я думаю, я пытался сказать о каком-то участии в давно забытом споре литераторов андеграунда о свободной поэзии, я в прежние времена соглашался изредка выступать, печатался раза три-четыре, был два-три раза на семинарах молодых литераторов, когда, в самом деле, был недостаточно ещё старым, но больше общался не с крокодилами, а с друзьями. Хороших поэтов в Москве в те времена не грузил своими взглядами, так, были дружеские общения. Но общая атмосфера фальшивости советской "поэзии" меня всегда звала возражать, видимо, прям в творчестве, что, я надеюсь, "правильнее", чем участие в теоретических диспутах.

Август Май   26.07.2015 09:28