* * *
На сосках твоей осени пальцы прошепчут бит.
За спиной не сподобятся крылья — взором бьёт тишина.
И открытья — всего-лишь страницы, перевёрнутые столько веков назад.
И в распахнутых ртах только горечь отравленных вен и размен пятаков жестяных.
Будет больно...
* * *
Обмазав винегретиками вечер,
в бокале утопив подделку-мразь,
она опять повесится на плечи,
а утром вздрогнет: «лучше б не далась».
И натирая зубы бренным пальцем,
она поймает в зеркале плевок,
и между ног заплачет одеяльце
от кислодушья этих сутолок.
* * *
Штирлиц обнимет ухо радистки:
«Правда?» - «Конечно». - Прекрасен нерв.
И в бессловесные спарки и течи
нагрянет обычный аннуитет.
Фраза ударит бывшим наотмашь,
а он не поймёт, что уже далеко
в надеждах-сугробах-промежных вошках,
и в шифрограмме привычной назло.
<в ночь на 13 мая 2021>
Троежопица
© Copyright: Антон Бартонс, 2021
Свидетельство о публикации №121051308256
Свидетельство о публикации №121051308256
Рецензии