А мир , как дикарь позабывший,
что вёсны кончаются летом,
что жив чернозём и поэтам
пора, всё лопатить - писать.
На старых страницах истёртых,
кумиры весну воспевали,
и ранние грозы сыграли,
ведущие роли в судьбе.
и яркие, как фестивали,
дожди в красках радуг морали,
и рай оживал от испуга,
забыв, что весна на земле.
И думалось мне, раннем утром,
что сон соловьями придуман.
Он сам в песнях этих, как Будда,
поёт мантры вечной весне.
Дикарь
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2021
Свидетельство о публикации №121051305413
Свидетельство о публикации №121051305413
Рецензии