Тише, тише, чей-то звук -
то ли, ворон клацает по крыше
то ли, греет солнца круг,
что взбирается всё выше.
Он ко мне всё ближе, ближе
шаря зябкою рукой -
растопляя месяц злой
бестолковый, молодой.
Прошепчу, забавой – ниже:
неужели он не слышит
нет, уж явно, дышит, дышит
часто, с дрожью – талый мой.
Не пугайся, я так рада -
вешней стылости отрада
Возвращайся, мой родной
вороной своей тропой.
Поутру моих видений
россыпь ранешних сомнений:
Ну, сознайся, не таи,
ты согрелся по любви?
Марток
© Copyright: Юрий Цыгвинцев, 2021
Свидетельство о публикации №121051302990
Свидетельство о публикации №121051302990
Рецензии