Мой стих

Зачем писать если стихи не интересны?
Кому оно все надо, для чего?
Ни про любовь, ни про себя, ни про протесты...
Ни многих или вовсе ни цепляет никого.

Возможно излагаю мысли не оригинально,
Чего то не хватает или может через чур...
Кому-то нужно все считать буквально,
Кому-то видно нужен только каламбур.

Но я умею так, как я умею.
Изюминка и стиль у каждого свои.
Конечно же обидно, что не попадаю в темы,
Зато пропитаны реальной жизнью все они.

Я заложил в них боль своей утраты,
Почти что в каждом есть ирония судьбы.
Я очень радуюсь, когда читающие рады,
Что им глаза на очевидное помог открыть.

В двойне приятно, если человек себя увидел
Или провел между собой, и рифмой параллель.
Прошу прощения, если кого-то грубостью обидел.
Я искренне такого не желал и не хотел.

Так получается со мной в порыве,
Когда ты пишешь, будто рубишь с горяча.
Когда стихи написаны в надрыве,
Размахом кисти резким от плеча.

Всегда считал, считаю и хочу остаться при своём,
Что если говоришь, то делай это честно.
Я не могу держать самостоятельное под замком,
Стихи живые и для них всегда есть в этой жизни место.

Они бок о бок, рядышком идут,
Во всем есть смысл для того, чтоб сочинить.
И очень больно, если вдруг на стих плюют,
В двойне больней, когда не получается плевок отмыть.

Поэтому мне сложно чувства передать,
Когда написано в глухую пустоту.
Когда ты можешь дать, но не кому принять,
Теряешь интерес и набранную изначально высоту.

И возникают сразу же вопросы,
Зачем писать, кому, и для чего?
Порой охота все закрыть и в сторону отбросив,
Сказать, пожалуй хватит, это больше не моё.

Затем проходит напряжённый перелом,
Внутри тебя зарёй взрывается рассвет
И понимаешь, что стихи это твой мир, ты в нём...
И никаких занятий, чтоб уедениться лучше нет.