Из Чарльза Буковски - клинок

                Чарльз Буковски

                клинок


                рядом с почтой где я по ночам работал
                не было парковки
                поэтому я нашёл
                это отличное место
                (казалось никто там парковаться не хочет)
                на грязной дороге позади
                скотобойни
                и когда я сидел в машине
                перед работой
                выкуривая последнюю сигарету
                я разглядывал одну и ту же сценку
                когда каждый вечер переходил в
                ночь -
                свиней выгонял из
                их загонов
                на дорожку
                человек издающий поросячьи звуки и
                хлопающий большой холстиной
                а возбуждённые свиньи бежали
                вперёд прямо к ожидающему их
                клинку,
                и массу вечеров
                после наблюдения за этим
                после окончания
                курения
                я заводил машину
                сдавал назад и
                уезжал с
                работы.

                мои прогулы дошли до столь невероятных
                размеров
                что я наконец-таки
                стал парковаться
                на какой-то платной стоянке
                позади китайского бара
                где всё что мог видеть это
                крохотные окна со
                ставнями
                с неоновыми вывесками рекламирующими некие
                восточные
                напитки.

                это казалось не столь натуральным, и это было
                то что
                нужно.
             

                from: "You Get So Alone at Times That It Just Makes Sense"

 

                13.05.21
 


            the blade

there was no parking near the post office where
I worked at night
so I found this splendid spot
(nobody seemed to care to park there)
on a dirt road behind a
slaughterhouse
and as I sat in my car
just before work
smoking a last cigarette
I was treated to the same
scene
as each evening tailed off into
night—
the pigs were herded out of the
yard pens
and onto runways
by a man making pig sounds and
flapping a large canvas
and the pigs ran wildly
up the runway
toward the waiting
blade,
and many evenings
after watching that
after finishing my
smoke
I just started the car
backed out of there and
drove away from my
job.

my absenteeism reached such astonishing
proportions
that I had to finally
park
at some expense
behind a Chinese bar
where all I could see were tiny shuttered
windows
with neon signs advertising some
oriental
libation.

it seemed less real, and that was
what was
needed.