Стать бы последним...

Белые стены... Кровать... Звон в ушах...
Стоны вокруг... Господи, как же больно!
Пропитаны кровью бинты на руках...
А в памяти только крик беспокойный...

Вчера санитарка сказала — был взрыв.
А я ничего-ничего не помню...
Ещё говорила, что я только жив
Остался... Все ушли в преисподню...

Что же теперь? Что с руками? Как ноги?..
Силы подняться — ни как не найдутся...
Всё силюсь вспомнить что ж было в дороге...
Нет ни чего... Только солнце — как блюдце...

Я командир, и я жив... А ребята...
Хотя не известно... Жив ли я толком...
Вот как окажется, жизни заката,
Без рук иль ног, дожидаться обломком...

Опять вспоминаются крики во тьме...
Кто же кричал, если всех одним взрывом?
Но что же с руками, увидеть бы мне,
Я на гармошке играл, дело было...

За годы войны сотню раз приходилось
Видеть и слышать разрывы снарядов.
Удар бомбы по танку видать доводилось...
Не ждал для себя я эту "награду".

Такие бомбёжки на марше — не новь,
Но не было раньше, чтоб выжил кто после...
И как-то спокойно мне стало и боль
Куда-то девалась, не чувствую вовсе...

Похоже, браток военврач, умираю...
Слишком уж много на теле ожогов.
Не смотри на меня слезу утирая!
Я – не первый. Стать бы последним, ей-богу!..