Я живу на этом свете
много лет. А точно миг.
Будни, как тягучий ветер,
привыкал, да не привык.
Приобрёл второй язык, –
иммиграция виною.
Но творю лишь на одном.
Бродит творчество за мною,
мы давненько заодно,
нам расстаться не дано.
Я мечтал об избавленье,
я решался на побег.
Но, должно быть, сочиненье
под себя подмяло век
мой земной. Башка, как снег, –
холодна, бела и веса
нет почти, от пустоты.
Жизнь – коротенькая пьеса,
сгусток памяти, мечты,
да надежды. Сколь пусты
руки третьей. Но, при этом,
спорить с нею мудрено.
Не зови меня поэтом,
мне, до коликов, смешно.
Я вечернее окно
приоткрою. Гаснут звуки,
грани, краски, голоса.
Миг от встречи до разлуки,
взгляд бездонный в небеса,
да заката полоса –
вот, и весь пейзаж. Прохлада,
да загадок зыбкий лист.
Карандаш да лист – отрада,
я – завзятый оптимист.
Ожидаю вздох, не свист…
Сгусток
© Copyright: Илья Цейтлин, 2021
Свидетельство о публикации №121051200510
Свидетельство о публикации №121051200510
Рецензии
Молодец, что пишешь, а то где бы я это ещё почитала:) У Кушнера, разве что:
"Пойму, между веком и мигом
особенной разницы нет."
Татьяна Котовщикова 21.05.2021 15:16 • Заявить о нарушении
"Пойму, между веком и мигом
особенной разницы нет."
Татьяна Котовщикова 21.05.2021 15:16 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.