Сыр в мышеловке

Не  шуры – мудры листья  у  берёзы,
По  весне  роняет  серёжки,  словно  слёзы.
Косы    распуская  в  сарафане   белом,
Снова в них влюбляюсь я, хоть давно стал зрелый…

Зыбь  идёт  по  тело,  словно  по  водице,
И плевать что зрелый, не грешно влюбиться…
Вновь  хочу  я  славить  поле  и  берёзу,
Прокатить на тройке девицу занозу…

Ноздри  заскучали  по  запаху  полыни,
Как  охота  снова  откусить   от  дыни…
Вкус медово - сладкий в поле на закате,
В станице Тихорецкой, будто в деда хате…

Там  бывал  в  рассказах,  что  вещала  мама,
Вновь  на  круг  казацкий,  слушать  атамана…
Побежать  босыми,  к  реченьке   Кубанке,
Удаль, как и прежде в шутливой перебранке…

Пусть  в полях родиться, казак казачку любит,
Если не вмешаться видно нас погубит…
Харч заморский сытный и чужая  халява,
Сыру в мышеловке давно пропета "слава"...

Ты  шуми  дубрава  подпевай   ей  роща,
Может быть халява, для кого то проще?
Но настолько сладок хлеб добытый потом,
Леденцы заморские в не подмётки сотам…

Молоко с краюхой, огурец с пшеничной,
Казачок чубатый для любви привычный,
Листья у берёзы и ромашка в поле,
Для того родились чтоб в такой жить доле…

20.08.2008 год.