Как странно дух томя, пластались наши тени...
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
Б. Пастернак
Как странно дух томя, пластались наши тени,
Когда зажглась заря, не знающая лени.
Прозрел я: миг любви порой длиннее века,
А век короткий наш – он соткан из мгновений.
Свидетельство о публикации №121051200316