Как странно дух томя, пластались наши тени...

На озарённый потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
           Б. Пастернак
 
Как  странно дух  томя, пластались наши тени,
Когда зажглась заря, не знающая лени.
Прозрел я: миг любви порой длиннее века,
А век короткий наш – он соткан из мгновений.


Рецензии