Мне, конечно, хочется о высоком...

Мне, конечно, хочется о высоком,
А не просто улицу подметать,
Но судьба глядит окаянным оком
И в душе от этого пустота.
Кто сказал, что глубинка спасёт Россию?
Здесь в провинции – полная… Промолчу.
Только, если б об этом меня спросили,
Я бы матом ругался хотя б чуть-чуть.
Ничего здесь, поверьте, уже не будет,
Потому что не нужно ведь никому.
Понимаю, живут тут живые люди –
Жизнь которых серая злая муть.
Может быть, они и не виноваты
Во всём этом и есть ли хоть чья вина
В том, что пьянство, маленькие зарплаты? –
Ну, наверно, такая у нас страна.
Вот один приятель мой всем доволен,
Он садовник, стригущий свои кусты
И считает, на всё, дескать, Божья воля,
Даже если в душе зародилась стынь.
Что ему недовольным быть жизнью скотской,
Когда есть любимейший Президент,
А ещё в Ютубе поёт Высоцкий –
Для Романа это такой момент.
Слава Богу, что счастлив один хотя бы,
Да и я бы радовался, друзья,
Если б верил в счастье, пусть даже слабо,
Потому что не верить в него нельзя.
Ну да ладно, проехали, ведь об этом
Разговор бессмысленен и смешон.
Если я бы в мире не стал поэтом,
Было б мне, наверное, хорошо,
Ну а так не очень, увы. А, впрочем,
Когда я  начинаю стихи писать,
Становлюсь высоким я озабочен
И, пожалуй, тогда вырастаю сам.