Поэт

Сколько было выкурено сигарет,
Сколько было выпито горючей смеси,
Глядя в зеркало небритый и худой поэт,
Задаёт вопрос себе все взвесив?
Сколько было пройдено кривых дорог,
Сколько женщин на своём пути,
Повстречать в угаре пьяном смог,
Скольких будучи не трезвым, упустил?
Скольких он людей окутал словом,
Скольким посвятил свои стихи?
Было время под ночным покровом,
Разрывал он рифмой души на куски.

Время прячет в памяти былое,
Гаснет понемногу яркий свет.
Почему же не пишу стихов давно я,
Глядя в зеркало спросил себя поэт?
Почему мои глаза печальны,
Почернело и осунулось лицо?
Что ж, пора раскрыть все тайны,
Слышал как-то, за глаза сказали: он уже никто.
Неужели звёздный час прошёл?
Разве я действительно пустое место?
Ладно, пусть, допустим не нашёл,
Объяснений, я таким со стороны наездам.
Но ведь раньше восклицали эти люди,
Слушая поэзию мою,
Браво! Вы поэт, подобный чуду!
Как же я им верил? Мать твою...

Зеркало скажи, что со мной стало,
Что по жизни, по моей пошло не так?
Лицемерам отдавал стихов не мало.
Неужели грош цена  мне, ломаный пятак?
И для всех хорошим быть хотелось,
Ночи на пролёт пытался угодить,
Отказать не мог, отсутствовала смелость,
Что теперь пустое ворошить.
Жил как проклятый по кабакам направо и налево,
Искренне дарил завистникам свои мечты,
А теперь стою один, истлев до пепла,
Повторяя очертания глубокой пустоты.

Он ещё стоял, смотрев на отражение,
Вспоминая все, что с ним произошло.
Отрицать не мог. Да, это было поражение.
Эх, что было, черт с ним, то уже прошло.
Хоть и вид пугал не первой свежести,
Заросло лицо, порядком исхудал.
Но в запасе козырь и он рад сегодня этой неизбежности,
За все время свой талант поэт не растерял.
Те ушли и пусть. Придут еще.
Белым днем, поверьте, есть что рассказать.
И наполнилось румянцем вдруг его лицо.
Я живу. А если жив, могу писать!
Это всех проблем, важнее для поэта.
Для него профессия и отдых, все в одном.
Стих поэту, словно лучик света,
Ярко светит в помутневшее окно.