Жил, как Мандельштам, на чёрной лестнице.
Даже хуже лестница была,
потому что мне она ровесница
и, как я, пока не умерла.
«Год-другой протянем - ну, и ладушки, -
так совсем недавно думал я, -
в небеса ли, к чертовой ли бабушке
скоро заберут из бытия».
Вдруг откуда ни возьмись - рабочие.
Грохот, молодые голоса.
До работы, видимо, охочие -
вмиг в подъезде возвели леса.
И давай чего-то там орудовать,
боязно меж ними проходить.
Что должно - свершится, а покудова
Ариадна вновь всучила нить.
На черной лестнице
© Copyright: Олесь Григ, 2021
Свидетельство о публикации №121051105020
Свидетельство о публикации №121051105020
Рецензии