Писать стихи, когда стареешь,
Совсем не то, когда был юн.
Как будто медленно немеешь,
И всё уходит в белый шум.
Но громче слышишь своё сердце,
С его архивной суетой.
Оркестр редеет, скрипки скерцо
Становится твоей душой.
Уходишь в памятные залы,
Рад заблудиться в снах любви,
Осознавая, что немало
Её меж миром и людьми.
Впасть не охота в заблуждение,
В иронию своих причуд,
Чтоб рассказать своё томление,
Как личной правды горький труд.
Но хочется с тоски сиротства
Метнуть верёвочку стихом,
И в этом мнимом благородстве
Слепить душе бумажный дом.
10 мая 2021 г.
***
© Copyright: Земное Небо, 2021
Свидетельство о публикации №121051100466
Свидетельство о публикации №121051100466
Рецензии
