Солдатский портсигар

Трудясь над новой грядкой в огороде,
Лопатой вскапывая залежалый дёрн,
Мне показалось – звон металла вроде?
Ну, так и есть, – винтовочный патрон.
А рядом потускневший портсигар,
Открыв который с помощью отверток,
Увидел, испытав озноб и жар,
Бумаги папиросной тонкий сверток.
Огнем сожженные неровные края,
Весь хрупкий, как весной на вербе почки,
Я развернул его, дыханье затая,
И впился взглядом в выцветшие строчки:

«Нас пятый день утюжит артиллерия
На дальних подступах к селу Агапка,
Но ты, родная моя доченька Валерия,
Не плачь – пока еще живой твой папка.
У нас кончаются припасы и еда,
Повсюду смерть, я ранен сам насквозь,
Но как закончится война, то мы тогда…», –
А что конкретно – разобрать не удалось.

Как знать, что сталось дальше с тем бойцом,
Писавшим дочери записку между делом?
Вернулся и хорошим был отцом?
Или погиб под тем же артобстрелом?
Но этих строчек на прокуренной бумаге
Проникновеннее я в жизни не читал,
Они как память о солдатах и отваге
Всех тех, кто Родину в сраженьях отстоял.