Без ответа

Что вам зима, что лето?
Строки - как дождик с крыши.
Пишем-то - безответно.
Так для кого мы пишем?

Это уже не рана,
Это вошло в привычку.
Это уже не странно,
Перелистни страничку!

Словно песок сквозь пальцы,
Тоненькой струйкой дыма...
Вот он, удел скитальца -
«Счастья и горя мимо».
 
Вам же дают - по силе:
«Ну-ка, сверните горы!
Помощи не просили,
Ведь из породы гордых!»

Кто-то подводит лошадь
И говорит мне: «На вот!
Может быть, растревожишь
Сонную эту заводь?

Ты проскачи по лужам
И прошвырнись по снегу!
Может, кому-то нужен,
Зверю ли, человеку».

Я-то вообще не гордый!
Сколько брожу по свету -
Дремлет притихший город.
И Пробужденья нету.

Только воскликнешь: «Братцы!
Там, за семью долами!».. -
«Лучше, чем так скитаться,
С тёплыми жить полами».

...Это уже не раны,
Так, на полях отметки.
Надо ли строить планы,
Если полжизни - в клетке?

Быть унесённым ветром -
Вот оно - счастье свыше.
Письма же - безответны,
Ведь для себя их пишем.

28 февраля, 02:30, Вырица, 2020