О муза

О муза, разметающая в пыль,
Что слов полёт? То ветер в чистом поле,
Дантеса пуля, чтож изволь, она настигнет поневоле,
Накроет нас волной и вырастет ковыль,
И неоглядным возвратиться в долю,
Что муза слов? Она на чистом поле
ЛИСТКА лишь наша БОЛЬ!
Страдание души и разума, не боле...



Давно написано в переписке.


Рецензии