Каково бывать поэту,
Вмиг забывшему листок?
Придаст ли горесть он сонету
Или опустит пару строк -
Всё без толку и всё напрасно!
Но смею опыт привести,
Что проза, как стихи, прекрасно
Умеет мыслями плести.
Как бисер нитью надевая,
Рука фигуру создает,
Мотивы все её плетет -
Выходит дева молодая!
Краса ужимок не таит
И правду горькую твердит.
Вот проза! Вот какова она
В наряде бесстеснённым Евы.
Одновременно и хладна,
И горяча, как южные напевы.
Но если, к началу перейдем,
Поэт забыл стихи и рифму.
То он не сыщет день с огнём,
Он не найдёт другую нимфу!
Пошевелит, побарагозит
И мой совет, в итоге, бросит.
Друзья, коварна проза, как и дева,
Как Ева - первенец Земли.
Поэзии не оскверняйте древо,
Стихов вершины, короли!
О прозе и поэтах
© Copyright: Иван Клеймёнов, 2021
Свидетельство о публикации №121051007428
Свидетельство о публикации №121051007428
Рецензии