глазами памятника...

                Эх, сухожилий мне не разорвать,
                А воздуха и в жизни было мало.
                Заходится блевотным смехом тать -
                Лишь смертью дух мой вольный обуздали.
               
                Я памятником сорок лет стою
                И сорок сороков уже поближе
                И в вольных себя снова узнаю,
                И затхлых, как и прежде, ненавижу...

 Год 1980-й, был годом нашей первой Олимпиады, а запомнился и годом Его ухода. Провожавших, в последний путь не вместила бы ни одна олимпийская "чаша", как не вместили бы и все вместе.

 Те, кому посчастливилось жить при живом Владимире Высоцком, будут помнить его долго, ибо знали его ещё не Владимиром Семёновичем, но гонимым поэтом - песенником, способным понять и выразить все чаяния народные и донести до всякого простым и понятным языком. На концертах (запрещёнках) в актовом зале какого ни будь ВУЗа он не только пел, но разговаривал со зрителями, рассказывал о своих песнях и причинах их написания.
 Вот и я попытался, как мог, обратиться (в народ) от его имени и объяснить, отчего он сегодня лишь памятник.
 Уже 40 лет нет его с нами, но он для меня близкий человек (пусть он этого не знал и не знает) и я, знакомый с его творчеством, решил ответить за него.
 Правда опус мой (если в песенном варианте) более укладывается на мелодию Андрея Макаревича к его песне "Синяя птица"

      ******************
На Ваганьковском всё как прежде,
Из соседей тут буйных нет.
Как то тяжко тут, без надежды,
Выйти к вам через столько лет.

И навязло стоять тут гордо,
Есть и темы как вам помочь
Без гитары и без аккордов
Плачет, пальцы шлифуя дождь.

Жаль, что жить нам дано однажды.
А воскреснуть, увы, не всем.
Мне б пропеть вам о самом важном,
Да поставили - насовсем.

Да и жизнь всё катИт по кругу,
Ну воскреснешь и что с того?
Будут снова друзья, подруги
И враги (через одного).

Вас за правду, слыхал я, судят,
Ну а коль без неё никак.
То порвут мои струны люди,
Разменяют опять за так.

Лишь немые без ломок судеб
Не молчишь, будь всегда готов -
В акватории тусклых буден
Нет свободы внутри флажков.

И повыбито всё до взлёта,
Чтобы верить в гнилую быль.
Всё повычислят эхолотом,
Вновь означив, что ты лишь пыль.

Нет, при Брежневе было тише,
Сталин не был тогда в чести.
Ну а нынче никак без "крыши"
И без папиков не цвести.

А ещё в вашем мире войны
И к тому проявился культ,
Автозаки для недовольных,
Допинг, взятки и прочий блуд.

Даже тут за народ мне больно
Гайки крутят, аж лбы трещат.
Ну а я был и есть крамольник,
Значит быть мне на раскоряк.

И не в правде суть. Нет отметин.
Просто мир запредельно тих.
Я упал на границе сплетен,
Ошельмован среди других.

Извините поэта, люди,
Что не смог я вот так придти
Коль терпелки в вас не убудет,
Вряд ли, было б нам, по пути.

Я ушёл. Прощевайте, люди.
Немота ваша - саван мне.
Вот узнать бы мне в Книге Судеб,
Что вам слышится в тишине?...

Приходите, я вам сыграю.
Я, как памятник, тож терплю,
Как вам быть не всегда я знаю,
Но любил я вас...и люблю.
- - - - - - - - - - - - - - -
 И смеются глумливые вороны - Всё то рвёшься, уже ль не наскучило?
 И хриплю, по-вороньи, надорванно - Я живой ещё, братцы... не чучело...
                ****************
                10.05.2021.