Сонная артель,
Утоли тревоги мои,
Я ведомый богом одним
И богиней одной.
А бог мой — звук,
Богиня моя — природа.
И в самых её
Превращённых обличьях
Я ею пленён.
Вот книга — она
Жива не беднее древа.
Вот город — как ни кляни,
Из тех же пород и токов,
Из тех же земельных соков,
А значит,
Подволен оценке бога,
Которую, в меру отпущенных сил,
Стрела;ми отпущенных,
Изобразил,
Прокол в бездну мысли
Поймав и расчислив.
Эх, сонная ты артель,
Да буен и мягок путь!
Перины ладейный уют,
Да снасти сложенных рук.
А бурей высится храп,
А ясно стелется соп.
Не всеми морями ещё
Умыт — убелён мой висок,
А всем-то морям не бывать,
Ведь каждое — ново тотчас,
А мысль — верная снасть
В проколе небес увилась
И движет ладью за собой.
Сколько длится путь,
Сколько длится путь,
Сколько длится путь, —
Заключено
В слове.
<03.04.2021>
В слове
© Copyright: Талиессин Ил-Лиорве, 2021
Свидетельство о публикации №121051006093
Свидетельство о публикации №121051006093
Рецензии