Память души

По нейронному полю коры полушарий
Спозаранку зачем-то сегодня блуждая,
Я увидел в углу там один реликварий.
В нём – душа. Подуставшая, но молодая.

Запылённые надписи стен у ковчега
Мне собою напомнили лист аттестата:
Жизни рвались на волю оттуда, с разбега
Разлетаясь, как птицы, спеша всё куда-то.

Нагулявшись по свету, назад возвращались
И, устроившись в памяти, тихо дремали.
Иногда, просыпаясь, о чём-то смеялись.
Но, бывало, и долго потом горевали.

Меж собою делились увиденным в мире,
Каждый раз сожалея, что мало успели
Поиграть на старинном английском клавире
Или просто хотя бы на медной свирели.

Не задали вопросы свои Калиостро,
Чтоб вернее о нём представленье составить.
Тема истины вечно стоит очень остро,
Если первоисточник нельзя предоставить.

Не смогли и понять ароматы Версаля,
Что клубились над пышным двором королевы.
Хоть с одною из фрейлин её, зубоскаля,
И сумели свернуть ненароком налево...

Их рассказы глушили ковчеговы стены –
Они сделаны так, чтоб ни звука ни вышло!
И лишь память души, помня все эти сцены,
Иногда и шепнёт о них еле и слышно.

Ей-то всё нипочём – она целую вечность
Назубок те истории, верно же, знает!
А на сердце из грусти потом – бесконечность.
Видно, вспомнило что-то и переживает.