Вроде на восьми ветрах мы должны родиться,
Почему же о семи в жизни говорится?
Пётр Первый, царь, окно прорубил на Запад,
Угодил в дерьмо его наш крестьянский лапоть...
На закат равнялись мы, на восход молились
И поэтому сейчас в душах раздвоились.
Развонялась, жаль, Москва, выстроив Макдональдс,
Восьмой ветер с курса сбил наш советский компас...
На восьми ветрах...
© Copyright: Владимир Балыкин, 2021
Свидетельство о публикации №121051001460
Свидетельство о публикации №121051001460
Рецензии