Поднимая архивы старые,
Я взираю на строки алые.
Не от красного черканья только,
Оттого, что в них боли столько.
Столько, что лоб немеет,
Вижу воочию ...тлеет,
В пожарище горя русского,
Под ногою вандала прусского,
Земля наша, стылые пустоши,
И лица, и лица ...юноши.
Что нам, учебником ученным,
С винтом в ж...пе, мразью вкрученным?
Нам память навечно писана,
А мы всё внимаем искоса.
Запомни каждый, ты русский,
Дедов наших отблеск тусклый.
На вопрос - чья победа?
© Copyright: Олег Кросс, 2021
Свидетельство о публикации №121050908758
Свидетельство о публикации №121050908758
Рецензии