Мой дед не любил вспоминать о войне

Мой дед не любил вспоминать о войне,
туманился взгляд каждый раз при вопросе.
Но я в свои семь понимала вполне,
куда его память нещадно уносит...

В воронку от взрыва в пшеничных полях,
окутанных запахом жженного хлеба.
Где над мальчишкой в закатных лучах
читал он бесшумно отходную требу.

И в ту деревушку за малой рекой,
где мать на земле, почерневши от горя,
в объятьях сжимала под жалобный вой
два маленьких тела, убитых войною.

Под пули свистящие над головой.
К недоброму солнцу багряного цвета.
В окопы по пояс с холодной водой
и к песням, которые не были спеты.

К могилам товарищей, павших в бою,
их лицам немым, припорошенным снегом,
их душам, стоящим с живыми в строю.
И к страху, который, казалось, не ведом.

Мой дед не любил вспоминать о войне...
Но мой долг о ней крепко-накрепко помнить!
И  помнить, что жизнь моя стала ценней
Ровно на жизнь в бою павшего воина.