По пыльной дороге прошли эшелоны,
Победы былые великих дедов,
А где же победы мои, медальоны?
Лишь тяжесть и звоны надетых оков...
Мои прадеды положили головки,
В Великой, тяжёлой, далёкой войне...
Их прах каждый год достают из кладовки,
Используя прошлую крепость в броне...
А где достиженье могучей России!?
Где радость богатых и сытых людей!?
В этапе времён вижу сводки сухие,
В стабильности гибель всех отраслей...
Развал по фронтам всех сфер экономик,
Упадок страны, населения смерть...
Словно сатиру устроил мне комик,
И закрутил всю страну в круговерть...
По пыльной дороге прошли эшелоны...
© Copyright: Дмитрий Правда, 2021
Свидетельство о публикации №121050905187
Свидетельство о публикации №121050905187
Рецензии