Окуджаве Булату, Поэту, Солдату...

          
               
                Вот музыка та, под которую
                мне хочется плакать и петь.
                Возьмите себе оратории,
                и дробь барабанов, и медь.
                Возьмите себе их в союзники
                легко, до скончания дней...
                Меня же оставьте с той музыкой:
                мы будем беседовать с ней.
                Б. Окуджава



Заснули все скрипки, тромбоны, валторны…
И мне суждено замереть
Под звук саксофона, под песню, которой
Подвластны рожденье и смерть…

На улицах ливень по-прежнему хлещет,
Назначив удары земле…
И мир, саксофоном укрытый, трепещет:
Ручьи – в бороздах на челе…

И я, словно мальчик, в беседке плющовой
Укрылся от струй, как от стрел…
Мне заросли служат зелёной пращою,
Хоть я и невинный пострел…

Под звуков рыданье хочу разобраться,
Зачем же мне выпала масть:
Отца потерять по доносу в тринадцать
И к маминым косам  припасть…

Взлетает и падает музыка снова
И струны души бередит…
Я с ней породнился…от этого слова
Она и поймёт, и простит.(по строчкам Б.О.)

________________________

Даны же Булату и участь Солдата,
И непревзойдённость Поэта,
И бардовский точный запал:
Он Музыкой в Слово, как в цель, попадал,
А в сердце потом – рикошетом...

Надорвано было и сердце Булата:
Всю боль сквозь себя пропустить...
Простить – наивысший то дар,
При этом всю Суть понимая?!..
Забрал в 73* его скучный Кламар –
Родился в сверкающем мае!..
Не сталью – цветами смог Путь свой мостить!

__________________


Что ныне изрёк бы булатовский Стих?!..
Звонка, горяча б Строк бессмертная сталь?..
А может, и ладно, что он не застал...
Навечно т о т мир с Ним, с Поэтом, затих...


2016 - 2021 - 2022

+ Годы жизни: 09.05.2024, Москва – 12.06.1997, Кламар, Франция
Светлая Память, безмерная благодарность великому Поэту и Барду!