Прости..

В окошке тьма кромешная,
а мысли всё глупей...
Прости, что я по-прежнему
скучаю по тебе.

Мечта моя, нелепая,
ну как твои дела?
в его ладонях трепетных
хватает ли тепла?

И всё – во что так верилось,
теряет смысл свой,
но есть просвет, наверное,
за этой темнотой...

Арман Оганисян


Рецензии