На костре стихов сгорая

Нас от будней отрывая,
праздник, ловок и хитер,
где-то тут, в начале мая,
разыгрался, как актер.

Мы - не сделаны из стали.
Сердце, глупое, болит.
Знаешь, божества устали
от количества молитв.

Ждет мгновения прилива
обезлюдевший причал.
Ты дежуришь терпеливо,
значит обо мне скучал.

Разлетайся, прозы стая,
где сценарий – сумасброд.
На костре стихов сгорая,
только лирика не врет.

11 сентября 2020

Плещут волны у причала,
изменяя мыслей ход...
В небе чайка прокричала...
Все во мне наоборот:
ВИЖУ то,
что должен слышать...
СЛЫШУ далей красоту...
Не рука,
а сердце пишет -
ОБОЖАЮ ВЫСОТУ!

Виктор Остапенко   18.05.2021 11:17


Рецензии
Плещут волны у причала,
изменяя мыслей ход...
В небе чайка прокричала...
Все во мне наоборот:
ВИЖУ то,
что должен слышать...
СЛЫШУ далей красоту...
Не рука,
а сердце пишет -
ОБОЖАЮ ВЫСОТУ!

Виктор Остапенко   18.05.2021 11:17     Заявить о нарушении
ВИЖУ то,
что должен слышать...
СЛЫШУ далей красоту..

Как у Окуджавы!!!

Плотникова Лена   18.05.2021 12:25   Заявить о нарушении
В костре стихов, однако...

Виктор Остапенко   18.05.2021 12:45   Заявить о нарушении