Она меня не любила.
Казалось, и я её тоже.
Не получил... А с другими, может,
Не развидел моё мерило.
"Пока ты там, покорна своим страстям,
Порхаешь между Орсе и Прадо",
Не собирал тебя по частям -
Я их придумал, и это правда.
Правда, что он тебя погасил,
А ты приняла за данность.
Считать, что весь мир ещё не прогнил -
В тебе любимая странность.
Быть может, я - твоя, хоть все причуды пропил бог.
А твой - "как стёклышко", к тому же, все прощает.
Дорогая, я не смог,
Мой ошибки не простит, ведь сам не допускает.
Но мне будто нравится и ошибаюсь в сотый раз.
Запомни, моё "прекрасное из тёмных масс",
Нам никогда не будут рады, мечтающим породам,
Из-за того, кто мы такие и откуда родом.
И потому мои надежды тянут до конца
В твою могилу, с плитой без моего лица.
А наш аккорд - мой авангард, и нет в нем фальши...
Прости.
Мне стоит
двигаться
дальше.
В подражание Быкову
© Copyright: Илья Замерин, 2021
Свидетельство о публикации №121050903273
Свидетельство о публикации №121050903273
Рецензии