Курорт Из дневника постороннего Ненаписанная поэма

        1
-Скажите почему на Чёрном море волны?
-Всё ясно, там купаются хохлушки,
которые, как всем известны полны,
поскольку любят сало и галушки,
понятно почему на Чёрном море волны,
представьте, в море падают хохлушки,
не стройные, как деревце девушки,
и сразу: "блюм", а после "блим",
мы вас люблюм, нет, нет - люблим
и зря ничем обидеть не хотим,
хохлушки, обещайте нам интим,
не слушают хохлушки-хохотушки
и мы сейчас отчаянно грустим,
но главное, что не грохочут пушки...      
      
       2
За окном тёплый дождик прошёл,
я сидел средь большого курзала",
"Жизнь Сезанна" Анри Перрюшо
милая девущка к кресле читала,
к ней задумчиво я подошёл...
-Что читаете? - Ах, "Жизнь Сезанна"
Грустен Крым на исходе сезона...
-Как зовут вас красавица? - Анна,
я добавил задумчиво: "Донна",
только я не похож на Гуана,
пусть расширит зрачки белладонна,
белладонна раздумий печальных,
грустно мне возвращаться с курорта,
будет утром свистеть дикий чайник,
на работе облает начальник,
будет снова печалей до чёрта,
будут грустно встречать я рассвет,
снова дней заскрипела телега...
-Продаётся Ортега-Гассет...
-Он - не брат Даниэлю Ортега?
-Нет, философ, известный при том...
-Нет вопросов, увесистый том,
жаль, мне в нём ничего не понятно,
для меня это белые пятна,
не куплю, денег нет, приближается ночь,
грусть проснулась во мне, кто мне может помочь?

       3
Эта ночь мне странна, как картины ГойЯ,
ветер спать не даёт, проявив эгоизм,
он проносится, листья и мысли гоня,
и впадаю я в идиотизм,
бьётся птицею мысль шальная моя
и в душе у меня оборвалась струна,
эта ночь мне странна, как картины ГойЯ,
как картины Шагала, странна,
как творения Босха, Дали,
пусть сравнение глупо и плоско,
мысль моя прошагала, исчезла в дали,
сыплю рифмы, как листья берёзка,
и стою я, печаль не тая,
в никуда моя мысль прошагала,
эта ночь мне странна, как картины ГойЯ,
как картины Дали и Шагала,
а в душе у меня оборвалась струна,
ветер воет со злобой шакала...            

     4
Я болен чёрным временем, во мне
оно опять бесчинствует недугом,
не солнцу поклоняюсь, а луне,
врагом мне стало солнце, темень - другом,
я в тишине усталые слова
шепчу молитвой темени бескрайней,
болит от тяжких мыслей голова
и падают слова, как будто камни, 
стою я одинокий, словно Каин.
меня рисует демоном молва,
я разорвал души на части ткани,
как будто камни, падают слова...       

    5
Под утро я мучительно заснул,
луны волан метался среди корта,
в сопровожденьи чёрного эскорта
ко мне печальный Демон заглянул
с лицом пропойцы с нашего курорта,
в мой сон вошёл, я бился, беспокоясь,
а демон сумасшедший хохотал,
и я проспал, и опоздал на поезд,
на скорый поезд жизни опоздал,
меня утрамбовали в проходящий,
с меня сорвал полсотни бригадир,
я буду жить, потом сыграю в ящик,
а жизнь скучна, как будто рыбий жир,
но останется ярким, как шёлк,
этот образ во мне неустанно,
Крым в закате сезона, Анри Перрюшо
и мадонна, и томик о жизни Сезанна,
за окном тёплый дождик прошёл,
я сидел средь большого курзала...      

Крым, 1992