Беда...

У моего друга детства, Андрейки, воевал дед. Воевал не долго, месяца три, значительно дольше лечился в госпиталях, а потом доживал свои дни передвигаясь на самодельной деревянной ноге. Наград не имел, какие уж там награды, когда в сорок первом Красная Армия отступала по всем фронтам...
Мужиком он был рукастым; вырезал нарядные узорчатые наличники, ложки, чашки и другую хозяйственную утварь - всё приварок к небогатой инвалидной пенсии.
Однажды, помнится, попросили мы его смастерить нам деревянные автоматы - надоело играть в войнушку палками. Дед посмотрел на нас задумчиво, с прищуром, и предложил: - Давайте я вам луки сделаю. Настоящие. Лучше в охотников играйте. А война... война, ребятки, не игра. Война - БЕДА.
Потрепал нас по стриженым головам заскорузлой ладонью, и от чего-то беззвучно заплакал...

А вскоре Андрейкин дедушка умер. Мы с другом решили - от старости. Ведь ему было целых 53 года...